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院子修了三天。地填平了，坑坑洼洼的地方垫了碎砖，压了一层土，又铺了一层粗砂。赵苓用耙子搂平，洒了水，等它干。东厢房的窗户换了新窗纸，沈远糊的，糊得平整，没有褶子。赵苓说比他砌墙强。沈远没接话。
堂屋的漏雨修好了，脸盆收了。墙角还有水渍，黄褐色的，一圈一圈，像年轮。赵苓用抹布擦了几遍，擦不掉。
“留着。”我说，“外婆以前说，屋漏有痕，是房子的记忆。”
赵苓看了我一眼，没说话。她把抹布洗了，晾在院子里的铁丝上。抹布是蓝的，洗得发白，在风里晃。
没事干了。
我坐在门槛上，看天。天灰蒙蒙的，云低。沈远在堂屋里翻书，赵苓在灶房揉面。她最近迷上揉面，馒头、面条、饺子皮，什么都揉。馒头还是硬，面条倒是筋道。
“沈寻。”赵苓在灶房里喊。
“嗯。”
“中午吃面条。”
“好。”
沈远从堂屋里出来，手里拿着书。“沈寻，你来看这段。”
我走过去。他指着书页上的一段话，毛笔字，小楷，有些字模糊了。“沈门历代，以血封阴。血尽则人亡，血续则脉存。玉为血引，渡为魂归。”
“什么意思？”
“沈家的人用自己的血封裂缝。血用完了，人就死了。但只要血还在续，沈家的血脉就不会断。玉是血的引子，摆渡是魂的归宿。”
“你看出什么了？”
“你还没死。沈家的血脉还没断。”
他把书合上，看着我。
“你要是死了，我就是沈家最后一个。”
“你不会死。”
“你怎么知道？”
我没接话。
赵苓从灶房端出面条，放在桌上。三碗，热汽往上冒。面条白，汤清，上面飘着葱花。
“吃。”她说。
我们坐下吃。面条筋道，汤鲜。赵苓放了猪油，香。
“赵苓。”沈远喊她。
“嗯。”
“你以后打算一直住这儿？”
“嗯。”
“不回自己家了？”
“我奶奶住那儿。我住这儿，帮她看着沈寻。”
“我不用看。”我说。
“你需要。”她低头吃面，没看我。
吃完面，赵苓收了碗。我坐在门槛上，看天。云散了，露出一小块蓝。有鸟飞过去，麻雀，一群，落在石榴树上，叫了几声，又飞走了。
阴差没来。红点没来。
等。
沈远在院子里劈柴。斧头落下去，木头裂开，声音脆。他把劈好的木柴码在墙根，整整齐齐。
赵苓在灶房烧水，水开了，灌进暖壶。提着暖壶出来，倒了一杯水，放在我旁边。
“冷。喝点热水。”
我端起来，烫，吹了吹，喝了一口。
“沈寻。”
“嗯。”
“你外婆以前也坐这儿？”
“嗯。坐了几十年。”
“她一个人坐这儿的时候，在想什么？”
“不知道。可能在想我们。可能在想裂缝。”
赵苓没再问。她站在我旁边，也看着天。天蓝了一小块，又灰了。风从巷子口灌进来，冷。她缩了缩脖子，转身进了灶房。
沈远劈完柴，把斧头靠在墙根，走过来。
“今天阴差会来吗？”
“不知道。”
“你等得烦不烦？”
“不烦。”
“你骗人。”
我没接话。
天黑得早。五点多，天就暗了。赵苓开了灯，堂屋里的灯泡是白炽灯，四十瓦，昏黄。沈远在灯下看书，赵苓在灶房炒菜。锅铲碰铁锅，当当当。
我坐在门槛上，看月亮。月亮不圆，缺了一块。云走得快，月亮的亮光忽明忽暗。
巷子里有脚步声。
不是阴差。是赵老太太。
她拄着拐杖，一步一步走过来。赵苓从灶房出来，迎上去。
“奶奶，你怎么来了？”
“来看看你们。”赵老太太站在院门口，看着院子里的石榴树，看着新砌的墙，新糊的窗户纸。
“修了？”
“修了。”我说。
她走进来，坐在堂屋的椅子上。赵苓给她倒了杯水。她没喝，看着我。
“小寻。”
“赵奶奶。”
“阴差跟你说了？暂时没任务。”
“说了。”
“那你打算干什么？”
“等。”
“等多久？”
“等下一个任务。”
赵老太太点了点头，站起来。
“我回去了。你们好好吃饭，好好睡觉。别熬坏了身体。”
赵苓送她出去。拐杖点在青砖上，笃笃笃。声音远了。
赵苓回来，站在灶房门口。
“吃饭。”
我们坐下吃。菜是三菜一汤，青菜、豆腐、红烧肉、萝卜汤。红烧肉炖得烂，入口就化。
“赵苓。”沈远喊她。
“嗯。”
“你奶奶身体还好？”
“还好。就是腿不行了。走不远。”
“她一个人住，行吗？”
“行。她不让别人住。”
吃完饭，赵苓收了碗。我坐在长椅上，黑剑放在膝盖上。沈远在灯下看书。赵苓从灶房出来，关灯。她站在灶房门口，看着院子。
“沈寻。”
“嗯。”
“你说下一个任务什么时候来？”
“不知道。”
“你希望快点来，还是慢点来？”
“快慢都行。来了就去。”
她没再问。转身进了东厢房。灯亮了，床板响了一声。
我躺在长椅上，被子盖到胸口。玉贴着胸口，温热的。令牌在腰带上，沉甸甸的。窗外，月亮缺了一块。
等。
明天不来，后天来。
后天不来，大后天来。
总会来。
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