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名动明州的喧嚣里，江砚做了一件没人注意到的小事。
那是在城西鱼龙巷的巷尾。
一个从北边逃难来的流民妇人，抱着发着高热、气息奄奄的小女儿，蹲在墙根哭。
明州城十里繁华。可这繁华的阴影里，也挤着无数像她这样逃难来的流民。
她的女儿病了。她跑遍了城里的药铺，可治这病的药要钱，她一个逃难的妇人，身无分文。
她攥着仅有的两枚铜钱，在仁和堂门口央了半天。那两枚钱，是她沿路乞讨攒下的，攥得发了热。伙计睨了一眼，连药价的零头都不够，挥手把她连同怀里奄奄一息的孩子，一起赶了出来。
“没钱看什么病？去去去，别在门口晦气。”
那妇人抱着孩子，退到对街墙根，欲哭无泪。怀里的孩子已经哭不出声了，只剩一点细弱的喘，像风里一豆将灭的灯火。
—
江砚路过。
他本是去赴一个云栀替他筛过的、要紧的会面。脚步迈过去了，又收了回来。
他蹲下身，搭上那孩子的脉。
指尖一搭，他心就揪了。脉细得几乎摸不着，皮肤烫手——是逃难路上染的时疫，又饿又病，再拖半日就没了。
“孩子病得重。”江砚轻声道。
那妇人抬起泪眼，麻木地看着这个陌生的斗笠人：“先生……您是郎中？可我……我没钱……”
“不要钱。”江砚道。
他从随身的药箱里取药——那只跟了他从北境一路到此、秦伯留下的旧药箱，箱角已经磨得起了毛。他取出几味寻常的退热、扶正的药。
可治这时疫，最要紧的一味药引他没有。
那药引叫“返魂草”，极难寻。仁和堂或许有，可那又是与虎谋皮。
孩子等不及了。她的小手攥着娘的衣襟，一松一松，越来越没力气。
—
江砚看了看四周。
巷尾僻静，无人。
他握住了怀里那支秃笔。
他知道，他如今是众矢之的。卫氏、噬墨的眼睛，或许就在暗处盯着。他每动一次笔，就多一道招祸的墨痕。
为一个素不相识的流民孩子动笔——值不值？
江砚几乎没有犹豫。
他想起清水镇大疫时，自己暗造“七叶青”；想起自己立下的第一戒——非护人，不造。
云栀替他约的那场会面，是明州一位识货的老药商，正等着他去谈一桩要紧的事，误了不好补。可那念头刚冒出来，就被他自己摁了下去。
会面误了，还能再约。眼前这条小命，正在他指间一寸一寸地凉下去——误了，就是一辈子。
“值。”
他背过身，挡住身形，蘸开掌心墨痕，凝心，静气，一笔落下。
那味返魂草，他懂得透彻。落笔稳，呕的血也少——可那一笔走完，他喉头还是腥了一下，硬生生咽了回去。
“成。”
摊开掌心，多出几株带着露水的青草。
—
药熬上了。
那妇人栖身的破棚在巷尾墙根，几根断竹撑着半张烂席，风一过四面漏。江砚借了邻棚一个豁口的瓦罐，蹲在地上，亲手把药煎了。火苗舔着罐底，药香一点点漫开。
孩子喝药时直往外吐，苦得直哭。江砚捏着她的小下巴，一勺一勺地喂，喂进去一点，便哄一句“喝了就不难受了”。喂到末了，那妇人在旁边也跟着抹眼泪。
棚顶漏风，他顺手把一块破席挪过去，挡在孩子头边。
一炷香后，孩子的高热退了。又过了半个时辰，那张蜡黄的小脸透出一丝血色，喘气也匀了，攥着娘衣襟的小手，也有了劲。
“娘……”孩子悠悠转醒，怯生生唤了一声。
那妇人抱着失而复得的女儿，喜极而泣，对着江砚砰砰砰磕起头来。
“先生！您是活菩萨！您是我家囡囡的再生父母！”
“敢问先生高姓大名？囡囡她这辈子都得记着您的大恩啊！”
江砚扶起她，摇了摇头。
“不必。”他温声道，“孩子好好养着。这几味药留给你。”
“至于我是谁——”江砚压了压斗笠，转身要走，“一个路过的郎中罢了。”
那妇人还要追问，怀里的孩子却拽住了江砚的衣角，仰起小脸，奶声奶气地喊了一声“谢谢爷爷”。
江砚一愣，下意识摸了摸鬓边那缕白发，失笑：“爷爷……倒也不算错。”
—
走出那破棚，江砚长长吐出一口气。
夜风一吹，他抬手摸了摸鬓角。方才那一笔，又悄悄换走了一根头发——指间捻出来，是白的。
他对着那根白发看了片刻，没有懊恼，反倒弯了弯嘴角。
来明州这些日子，他被人捧着、抬着、盯着、算计着——一万两的买卖，烫金的拜帖，深夜的橄榄枝，暗处的眼睛。他天天在那张大棋盘上跟人斗心眼，斗得人发闷。
倒是这一刻，蹲在臭烘烘的破棚外头，听着里头那点失而复得的笑声，他这颗被搅得浮躁的心，奇异地静了下来。
棚里又响起母女俩的说笑声。那笑声不大，混在巷子里的市声里，几乎听不见。可江砚站在棚外，听得清清楚楚。
他想起秦伯手札里那句话——“吾辈执笔，非为夺天地之造化，乃为补天地之残缺。”
补天地之残缺。
明州的水再深，豺狼再凶，那“鬼画师”的名头再烫——只要他还能弯下腰，从时疫手里抢回一个墙根下的孩子，他就还是那个配得上这支笔的江砚。
这一桩小小的善举，他没告诉任何人，连个姓名都没留下。图什么呢，他自己也说不上来。
他握紧那支秃笔，重新挺直腰，往城里走。那场误了的会面，他还得去补个不是——可脚步踏在青石板上，竟比来时轻快了许多。
他走回了那条喧嚣、繁华、也杀机四伏的明州长街。
—
可江砚浑然不觉——
就在他蹲在巷尾、为那孩子动笔的那一刻，巷子另一头的阴影里，一双枯井般的眼睛，幽幽地亮了起来。
那双眼睛的主人枯瘦、佝偻，缠着一股阴冷的气息。他无声地咧开焦黄的牙，鼻翼翕动了几下，像一条嗅到血腥的饿狗。
“又动笔了。”他用气声，轻轻地道。
“好香的真墨。”
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