第八十一章:短歌(1 / 1)
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老翁走后的第三天,林欣怡在出租屋里翻外婆的笔记。《回乡偶书》后面,外婆抄了一首新诗,墨色很淡,淡到有些笔画已经看不清了,像是写的时候毛笔已经快没墨了,又像是手在抖,字迹歪歪扭扭的。
“对酒当歌,人生几何!譬如朝露,去日苦多。慨当以慷,忧思难忘。何以解忧?唯有杜康。”
诗的下面,一行小字,比正文还淡,像是一口气写完的最后几个字:“此诗非曹操所作。是一老将,病逝前为其部属所作。部属离散,老将孤终。诗传,名不传。”
林欣怡盯着这行小字,盯了很久。《短歌行》。曹操。课本上说,这是曹操求贤若渴的心声,是他横槊赋诗时的慷慨悲歌。外婆说,不是。是一个老将,临死前写给部属的。他的部属都散了,他一个人孤零零地死了。诗传下来了,名字被人忘了。她用手指摸了摸那行小字,纸面是平的,没有笔尖压过的凹痕。外婆写这行字的时候,已经没有力气了。
手机震了。陆知舟。
“新诗出现了?”
“出现了。《短歌行》。”
“曹操那首?”
“外婆说不是曹操写的。是一个老将,临死前写给部属的。部属都散了,他一个人死了。”
电话那头沉默了一会儿。“又是无名氏?”
“嗯。诗传下来了,名字被人忘了。”
“你要去找他的部属?一千多年了,早都成灰了。”
“不是去找他们。是去找他。他还在那条路上坐着,手里端着一只空碗。”
挂了电话,林欣怡把竹笛从口袋里拿出来。竹笛上,“槐”字的旁边,多了一个字——“酒”。很小,很淡,像一滴洒在桌上的酒,还没来得及擦。她用手指摸了摸,凉的,不是石头的冰,是酒的凉,是深秋夜里一个人坐在院子里喝酒,喝着喝着,天就亮了的那种凉。
她闭上眼。
路在。雾在。人影在。她往前走,这条路她已经走得太熟了。知道哪里路窄,哪里雾浓,哪里有一个坑要跨过去。第一个拐弯,空。第二个,空。第三个,空。她一直走到第十七个拐弯处。路边坐着一个人。
不是老翁,不是董大,不是女子。是一个老将,六七十岁,穿着一件破旧的铠甲。铠甲上的铁片已经生锈了,有些地方裂开了,露出里面黑乎乎的棉衬。他头发全白了,脸上有一道疤,从左边眉毛一直划到右边下巴,像一条干涸的河。他坐在路边,面朝路的深处,手里端着一只酒碗。碗是空的,碗底有一层干了的酒渍,发黑,像很久以前留下的血。
林欣怡走过去,在他旁边坐下来。地上是湿的,雾水渗进了她的裤腿,凉的。
“你在等谁?”她问。
老将没有转头。他的眼睛看着路的深处,那里只有雾,和雾后面更深的雾。
“等我的兵。”他说。
“他们在哪?”
“散了。仗打完了,他们就散了。回家了,种地了,做生意了。有的死了,死在战场上,埋在哪都不知道。有的还活着,但不知道在哪。天下那么大,去哪找?”
“你找过他们吗?”
老将低下头,看着手里的空碗。碗沿上有一个缺口,磕掉了小小一块,像一颗掉了的牙。
“找过。打完仗以后,我一个人骑着马,走过很多地方。去过山东,去过河南,去过河北。找到了一些,没找到的更多。找到的那些,有的在地里干活,有的在街上卖菜,有的在店里当伙计。他们看到我,愣了一下,然后叫我将军。我说,我不是将军了。仗打完了,将军也没了。”
林欣怡的鼻子酸了一下。
“他们还认你。”
“认。但他们有自己的日子了。我不能让他们放下锄头,再来跟我打仗。”
“你带过他们打仗。”
“带过。打了十几年。从几百人打到几千人,从几千人打到几百人。死的死,散的散。最后,就剩我一个了。”
老将把酒碗翻过来,碗底朝着天。碗底刻着一个字,很小,被酒渍盖住了,看不太清。林欣怡凑近了一点,用手擦了擦。
“营”。
营。不是一个人的名字,是一群人的名字。他的营,他的兵,他的兄弟。
“你叫什么?”林欣怡问。
老将摇了摇头。“不记得了。别人叫我将军,叫了一辈子。自己的名字,反而忘了。”
“你记得什么?”
“记得打仗。记得冬天,记得雪,记得饿了啃冻馒头,渴了抓一把雪塞嘴里。记得兵们叫我将军,说跟着我,能回家。我答应过他们,打完仗,带他们回家。仗打完了,家在哪,我也不知道了。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛,放在老将脚边的地上。竹笛上,“酒”字的旁边,又多了一个字——“营”。很小,很方,像一排帐篷,像一支队伍,像一群走散了再也聚不起来的人。
老将低下头,看着那个“营”字。
“营。”他念了一遍。“那是我的营。”
“你的兵,还记得你。”
“他们还叫我将军。”
“你永远是他们的将军。”
老将沉默了很久。雾在他们脚边翻涌,像一条很浅很浅的河。
“我要走了。”他站起来。
“去哪?”
“去找他们。一个一个找。活着的人,我去看看他们。死了的人,我去他们的坟前倒一碗酒。”
他转过身,面朝路的深处。走了几步,停下来,没有回头。
“谢谢你。你帮我把名字找回来了。”
“你叫什么?”
“将军。”
他走进雾里。破旧的铠甲在雾里一闪一闪的,像一片一片的鱼鳞,像一盏一盏的灯,像一支正在走散的队伍。
林欣怡睁开眼。
竹笛上,多了一个“营”字。
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