第177章 教父跪地，我拿小金人！(1 / 1)

洛杉矶，比弗利山庄。

美国电影艺术与科学学院（奥斯卡主办方）的绝密核心会议室内。

空气中弥漫着昂贵的雪茄味和手磨咖啡的香气。

巨大的椭圆形红木会议桌旁，坐着十几位头发花白、在好莱坞拥有绝对话语权的奥斯卡核心评委。

坐在主位的，是学院评委会主席，阿尔伯特·摩根。

这位七十五岁的白人老头，曾执导过多部探讨人性与救赎的史诗级文艺片，被北美媒体奉为“好莱坞的艺术教父”。

此刻，他正将一份票房战报狠狠地摔在桌面上，那张布满老年斑的脸上写满了痛心疾首的愤怒。

“先生们！这是好莱坞百年影史上最耻辱的一天！”

阿尔伯特敲着桌子，声音因为激动而发颤：“一部被MPAA评为NC—17级的电影，一部全篇充斥着反社会人格和优雅杀戮的电影，竟然在午夜场拿下了单日一千八百万美元的票房！”

他环视着在座的评委，眼神里透着一股居高临下的傲慢与排外：“那个叫沈砚的亚洲人，他根本不懂什么是电影艺术！他的表演里没有上帝，没有救赎，只有纯粹的、令人作呕的暴力美学！”

“我提议！”阿尔伯特深吸了一口气，掷地有声，“动用评委会的一票否决权，永久禁止《暗夜法则：起源》参与本届奥斯卡任何奖项的评选！我们绝不能让这种肮脏的工业垃圾，玷污了我们神圣的殿堂！”

周围的几位老评委纷纷点头附和。

“没错，亚裔演员就该去演喜剧或者功夫片，教父这种需要深厚文化底蕴的角色，他根本撑不起来。”

“NC—17级就是票房毒药，就算院线为了钱违规加场，我们在艺术上也必须把它钉死在耻辱柱上！”

就在这群自诩为艺术仲裁者的白人老头弹冠相庆、准备联合封杀沈砚的时候。

“吱呀——”

会议室那两扇沉重的黄铜包边大门，被人从外面极其缓慢地推开了。

没有通报，没有敲门。

走廊里的冷风裹挟着一股令人窒息的低气压，瞬间灌入了温暖的会议室。

所有的交谈声戛然而止。

沈砚走了进来。

他穿着一身剪裁极其贴合、没有一丝一毫多余褶皱的深蓝色高定西装。

白色的法式衬衫领口，系着一条暗银色的真丝领带。

鼻梁上，架着那副标志性的金丝无框眼镜。

他没有带保镖，只有林晚踩着高跟鞋，神色冷厉地跟在他身侧。

“沈砚？谁允许你进来的！”

阿尔伯特愣了一下，随即勃然大怒，猛地站起身指着大门咆哮：“这里是奥斯卡核心会议室！不欢迎你这种哗众取宠的戏子！保安！把他赶出去！”

守在门外的两名魁梧白人安保立刻上前，试图去抓沈砚的肩膀。

然而。

沈砚连眼皮都没有抬一下。

他极其缓慢地转过头，那双隐藏在镜片后的深渊眼眸，极其平静地、没有一丝一毫人类温度地，扫了那两名安保一眼。

就这一眼！

两名受过专业训练的退役大兵，竟然感觉自己的心脏仿佛被一只冰冷的利爪死死攥住了！

那种从尸山血海和死囚牢房里淬炼出来的活阎王气场，让他们浑身的肌肉瞬间僵死，双腿像灌了铅一样硬生生地钉在原地，连伸手的勇气都被彻底抽干了！

沈砚迈开长腿，踩着厚重的波斯地毯，步伐极其平稳、缓慢地走到了红木会议桌前。

“阿尔伯特先生。”

沈砚开口了。

他的嗓音极低、极柔，那口极其纯正、带着浓重古老贵族气息的伦敦腔，在死寂的会议室里回荡，透着一股让人头皮发麻的黏腻感。

他没有拉开椅子坐下，而是双手极其优雅地撑在桌面上，居高临下地俯视着满脸怒容的阿尔伯特。

“听说，你在找上帝。”

沈砚微微偏过头，镜片上反射着头顶的水晶灯光，彻底遮住了他眼底的情绪。

“你……你想干什么？”阿尔伯特强压下心头那一丝莫名的战栗，挺起胸膛，“我告诉你，好莱坞的艺术殿堂，不是靠你那种变态的压迫感就能砸开的！你的电影里没有灵魂的救赎，你根本不懂什么是真正的恐惧！”

“救赎。”

沈砚极其缓慢地重复了这两个字。

突然，他笑了。

那是一个极其病态、透着无尽嘲弄与绝对统治力的惨笑。

沈砚极其缓慢地绕过长桌，一步一步，走到了阿尔伯特的身后。

“阿尔伯特先生，你拍了四十年的文艺片，你在大银幕上探讨生与死，探讨灵魂的升华。”

沈砚的声音压低成了气音，温热的、带着一股莫名冷香的呼吸，直接喷打在阿尔伯特那张布满老年斑的侧脸上。

“但你其实，比任何人都怕死。”

轰——！

！

！

阿尔伯特的心脏猛地一缩，脸色瞬间变得极其难看：“你胡说八道什么！”

沈砚没有理会他的反驳。

他极其缓慢地，伸出那只骨节分明、修长白皙的手，极其轻柔地，搭在了阿尔伯特的肩膀上。

隔着昂贵的定制西装，阿尔伯特竟然感觉到了一股让他灵魂战栗的冰冷！

“你今年七十五岁了。”

沈砚的语速慢条斯理，每一个字都像是一把生锈的手术刀，慢条斯理地切开着这位艺术教父的心理防线。

“你的心脏冠状动脉里，装着三个进口的金属支架。你每天晚上睡觉前，都要吞下两片强效安眠药，因为你害怕，一旦闭上眼睛，就再也看不到明天的太阳。”

沈砚的脸，几乎贴到了阿尔伯特的耳边。

“你把电影拍得充满虚伪的救赎，是因为你极度恐惧地狱。你希望上帝能看在那些胶片的份上，给你留一张天堂的门票。”

“你……你怎么知道的……”阿尔伯特大口大口地喘着粗气，双眼惊恐地瞪大。

这件极其私密的病史，除了他的私人医生，根本没有人知道！

这个刚来好莱坞的亚裔青年，是怎么看出来的？

！

“你的嘴唇边缘有着极其轻微的紫绀，这是长期心肌缺血的典型症状。你刚才拍桌子的时候，左手下意识地捂住了胸口偏左的位置。”

沈砚的眼神，犹如实质般的X光射线，将阿尔伯特扒得一丝不挂。

“你自诩为艺术的仲裁者，你要求别人在电影里展现深度。”

沈砚极其缓慢地，将那只搭在阿尔伯特肩膀上的手，顺着他的脖颈，一点一点地滑到了他的颈动脉处。

冰冷的手指，极其精准地按在了那根剧烈跳动的血管上。

“但你有没有听过。”

沈砚的食指，在阿尔伯特的颈动脉上，以一种极其诡异的、一秒一下的节奏，轻轻敲击着。

“哒。哒。哒。”

“金属支架在血管里，被浑浊的老血冲刷时，发出的那种极其微弱的、濒死的摩擦声？”

沈砚微微倾身，那股将极致的恶包裹在极致的优雅里的东方修罗气场，犹如万丈冰川，轰然砸在阿尔伯特的天灵盖上！

“就像一个随时会引爆的定时炸弹。”

沈砚死死盯着阿尔伯特剧烈收缩的瞳孔，嘴角勾起一抹残忍到了极点的冷笑。

“只要我在这里，稍微用一点力……”

沈砚的手指，极其细微地往下压了一毫米。

“你那可悲的救赎，就会瞬间变成一滩发臭的排泄物。”

“呃——！！”

阿尔伯特的心脏，在这一刻仿佛被一柄重锤狠狠砸碎了！

他引以为傲的艺术底气，他高高在上的学院派傲慢，在沈砚这种直击死亡最深处恐惧的降维侧写面前，简直就像是纸糊的玩具，被瞬间撕得粉碎！

他感觉自己的呼吸都被生生掐断了，那种真实的、仿佛下一秒就会心梗发作的极度恐惧，让他双腿一软，“噗通”一声从椅子上滑落，像一滩烂泥般瘫软在厚重的波斯地毯上！

“药……我的药……”

这位好莱坞的艺术教父，此刻毫无尊严地捂着胸口，眼泪和鼻涕不受控制地流了下来，像个濒死的乞丐一样在地上抽搐着。

静。

整个核心会议室，死一般的寂静！

只有阿尔伯特那粗重到极点、仿佛破风箱拉扯般的绝望喘息声！

周围的那十几位奥斯卡核心评委，此刻全都被死死钉在椅子上，后背的冷汗已经把衬衫彻底浸透！

他们接不住了！

他们惊恐地发现，自己面对的根本不是一个来求奖项的演员！

而是一尊真正从地狱里走出来的、把人类对死亡的恐惧玩弄于股掌之间的终极死神！

沈砚那种不用一滴血、不用一句脏话，仅仅靠着几个微小的生理细节和极致的心理压迫，就把他们高高在上的主席吓得心脏病发作的手段，比拿刀真捅他们还要让人感到窒息！

沈砚极其嫌弃地收回手。

他从西装口袋里掏出那块洁白的丝绸手帕，慢条斯理地擦拭着刚才碰过阿尔伯特脖颈的手指。

他没有去看瘫在地上抽搐的阿尔伯特，也没有理会那些噤若寒蝉的评委。

沈砚极其平静地转过身，将擦脏的手帕极其随意地扔在会议桌上。

“林总。”

沈砚的嗓音恢复了沙哑、冷硬的平淡。

“在。”林晚踩着高跟鞋，看着那群面如死灰的白人老头，嘴角勾起了一抹惊艳到极点的、充满绝对统治力的冷笑。

沈砚迈开长腿，黑色的高定西装在水晶灯下划出一道冷厉的弧线，大步走向会议室的大门。

“告诉这帮坐在暖气房里评头论足的老骨头。”

沈砚的声音在空旷的会议室里回荡，冷硬如钢，透着一股将整个好莱坞艺术殿堂彻底踩碎的极致狂妄。

他停下脚步，微微侧过头，那双深渊般的眸子冷冷地扫过全场。

“真正的艺术，不需要你们的施舍。”

沈砚一字一顿，字字诛心。

“把你们的小金人擦干净。”

“等我，亲自来拿。”

伴随着“砰”的一声闷响，沉重的黄铜大门在沈砚身后重重关上。