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裂缝合拢了。地面平整，石板之间的缝隙还在，但裂缝没了。黑线没了，暗红色的光也灭了。灯还是亮的，黄白色的火苗，不晃。我趴在石板上，灯握在手里，浑身的骨头在疼。不光是皮松了、头发白了，是整个人像被人攥着拧过一遍，筋和肉都拧在了一起。试了几次才撑着手臂爬起来，膝盖先顶在地上，手掌压着石板，用了好大力气才把自己撑起来。灯放在地上，坐着喘了很久。裂缝封了，但前面还有路——碑在这里，洞在这里。得回去。
站起来，扶着墙，一步一步往回走。路窄，灯照在墙上，影子跟着我。壁画还在，一幅一幅，匠人刻的，画的，写到“他们都走了，只剩我”那面墙，我停了一下。这句话现在看，说的不只匠人，也说我。路修到这里，修不下去了。缝封到这里，还会再开。但先回去。回去再说。
走了不知道多久，通道分岔了。三条路，左、中、右。来的时候走的右边，回的时候忘了。灯照过去，三条路都黑，都看不到头。我蹲下来看地上。来的时候在右边路上留了脚印——浅的，被灰盖了，但能看见。我往右走。
右路窄，只能容一人。走了没几步，前面有光。不是灯的黄白色光，是白炽灯的光，昏黄的。有人在那边。赵苓？还是沈远？我加快脚步，腿软，走不快。光越来越亮。
通道到头了。前面是一堵墙，墙根底下有一个洞，半人高，里面是黑的。但洞的那一边有光。不是暗红色的，是白炽灯的光。有人在外面。
我趴下来，灯叼在嘴里，往洞里爬。洞窄，肩膀蹭着洞壁，泥糊在衣服上。爬了一半，灯从嘴里掉了。我接住，火苗没灭。继续爬。洞口外面是空地，空地上面是天，天是黑的，有星星。月亮偏了，快落了。
赵苓蹲在洞口旁边，看见我，愣了一下。她伸手拉我。我的手凉，她手热。拽出来，我躺在洞边的地上，灯握在手里，火苗不晃。沈远站在旁边，手里拿着铜铃。铃铛没响。他们谁都没说话。
我躺在地上，灯放在胸口。火苗映在脸上，黄白色的。
赵苓蹲下来，摸了摸我的脸。她的手在抖。“你的头发——”
“白了。知道。”
“你的脸——”
“老了。知道。”
她没再问。沈远把背包从背上卸下来，从里面拿出一件外套，盖在我身上。外套是赵苓的，红色的，棉的，暖和。我闭着眼，灯在胸口亮着。火苗透过眼皮，红彤彤的。赵苓和沈远在旁边说话，声音很小，听不清。
天快亮了。月亮落了，东边的云透出一线灰白。
赵苓扶我起来。“能走吗？”
“能。”
沈远背上背包，把铜剑别在腰间。赵苓扶着我的胳膊。灯还在我手里，火苗不晃。我们往回走。坑道窄，只能容一人。赵苓走前面，我走中间，沈远断后。走了半天，才从坑里爬出来。坑沿上，雪化了，露出下面的黑土，踩上去脚陷进去，鞋底粘了一层厚泥。
赵老太太站在远处，拄着拐杖。不知道她什么时候来的，也不知道站了多久。她的棉袄领口扣得严实，脖子缩在领子里，脸上皱纹很深。
赵苓走过去。“奶奶，你怎么来了？”
赵老太太没回答。她看着我，看了很久。目光从白头发移到脸上，从脸上移到手上，从手上移到腰带上挂着的灯。灯还亮着，火苗不晃。
“封住了？”
“封住了。”
“能管多久？”
“不知道。”
赵老太太点了点头，转身走了。拐杖点在冻硬的地上，笃笃笃，声音脆。赵苓回头看我。
“走吧。回去。”
上了车，赵苓发动引擎。我坐副驾驶，沈远坐后座。灯放在膝盖上，火苗不晃。赵苓开车，不说话。沈远也不说话。我看着窗外。天亮了，云散了，太阳出来了，照在雪上，反光刺眼。路两边的田里，麦苗出土了，绿得发暗。
清江镇到了。赵苓把车停在老宅门口。我下车，腿软，站不稳。赵苓扶着我，沈远去开门。院门推开了，石榴树光秃秃的，枝干上挂着雪。雪化了，滴滴答答往下滴水，像有人在哭。
赵苓扶我走进堂屋，让我坐在长椅上。她把灯放在桌上，火苗不晃。沈远去灶房烧水，赵苓站在旁边看着我，没说话。
“你的手。”她盯着我手指上的伤口。又裂了，血珠子渗出来，顺着指缝往下淌。
“没事。洗洗就行。”
她没接话。去灶房端了一盆热水进来，蹲在我面前，把我的手指泡进水里。水烫，疼，但我没缩。她用棉签蘸了药膏，涂在伤口上，缠新纱布。缠得紧，勒得手指发胀。缠完了，她站起来，把盆端走。沈远端了一碗粥进来，放在桌上。粥稠，红薯切得大块，甜。
我端起碗，低头喝。赵苓坐在对面，看着我。沈远站在门口。
“裂缝封住了？”沈远问。
“封住了。”
“还会开吗？”
“会。”
沈远没再问。
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