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镇江的秋天来得悄无声息。
楼明之记得北方这个时候已经起了风，满街的杨树叶子哗啦啦地往下砸，砸在肩膀上生疼。但镇江不这样，镇江的秋天是黏的，潮的，像一块洗了没晾干的毛巾捂在脸上，让人喘不过气来。他从出租屋出来的时候是凌晨四点半，巷子里的路灯坏了一盏，剩下一盏孤零零地照着满地湿漉漉的梧桐叶，橘黄色的光晕在雾气里化开，像一团没搅散的蛋黄。
手机在口袋里震了三下。他掏出来看，是一条没有备注的号码发来的短信，只有一行字：
“许又开要见你。今晚八点，云台山路37号。”
楼明之盯着这条短信看了半分钟。云台山路37号，他知道那个地方——镇江最老的别墅区，民国时期一个盐商建的宅子，后来几经转手，现在挂在许又开太太的名下。他在刑侦队的时候查过许又开的资产状况，那栋宅子的市价足够在镇江买下半条街。
他没有回复。把手机揣回口袋，继续往巷口走。早点铺的灯已经亮了，蒸笼冒出的白汽在冷空气里翻涌，老板正往大铁锅里下面条，看见他出来，扯着嗓子喊了一声“楼队早”。楼明之点了一下头，要了一碗锅盖面，加了两勺辣椒，坐在塑料凳子上呼噜呼噜地吃。辣味冲上鼻腔的时候，他脑子里想的不是许又开，而是三天前在谢依兰那间堆满古籍的工作室里看到的一张照片。
照片是谢依兰从她师叔留下的旧皮箱里翻出来的，黑白的，边角泛黄起毛边，上面是五个人的合影——谢依兰的师叔、许又开、青霜门当时的掌门人陆青崖，还有两个他没见过的人。照片背面写着一行字：“己卯年冬至，摄于青霜门正堂。”字迹是蝇头小楷，工工整整，一看就是练过的人写的。
他问谢依兰另外两个人是谁。谢依兰说不认识，但她翻遍了师叔留下的笔记，在一张夹在《青霜剑谱》残本里的纸条上找到了一个名字——“买塞尔”。
楼明之当时就觉得这个姓氏不对劲。在镇江做了十二年刑侦，他对所有不符合常规的东西都有一种本能的警觉。买塞尔，买卡特——这两个名字放在一起，傻子都能看出来有关系。但他没有跟谢依兰说太多，只是把照片翻拍了一份，回到出租屋之后花了两个通宵查了镇江公安局的内部数据库。
结果让他后背发凉。
买塞尔，二十年前在镇江登记过暂住证，登记地址是青霜门旧址旁边的一间平房。暂住证的注销日期，是青霜门覆灭之后的第三天。之后就再也没有这个人的任何记录，像是人间蒸发了一样。
“买塞尔、买卡特，连姓氏都一样，肯定有关系。”谢依兰那天把照片翻来覆去地看，手指在“买塞尔”三个字上轻轻摩挲，像是要从纸面上摸出什么温度来，“但师叔从来没提过这个人。青霜门的记录里也没有姓买的弟子。他到底是谁？”
现在许又开要见他。偏偏是在他查出“买塞尔”这个名字之后的第三天。
天底下没有这么巧的事。
上午九点，谢依兰发了一条微信过来，是一张图片。楼明之点开一看，是她把那张黑白合影扫描之后做了图像增强处理，放大了一个局部——站在后排最右边的那个陌生人。增强之后的画面虽然还是模糊，但能看清那个人的面部轮廓：颧骨高而宽，眼窝深陷，面部线条比汉人要硬朗得多。
“你看这个人的五官，”谢依兰在语音里说，声音压得很低，像是怕被谁听到似的，“我翻了一上午的人类学资料，这种面部特征在汉族男性里的出现概率不到百分之三，但在中亚地区非常常见。你之前说买卡特国籍不明，会不会他根本不是中国人？”
楼明之拨了个语音电话过去，响了两声就接了。谢依兰那边有翻书的沙沙声，她大概还坐在那间堆满古籍的工作室里，膝盖上摊着好几本发黄的线装书。
“你那位师叔的笔记里，有没有提到过青霜门和境外势力的往来？”
“没有直接的记录。但有一页日记很奇怪。”谢依兰顿了一下，大概是翻到了那一页，念出来，“‘掌门今日见了一位远方来的客人，二人闭门谈了三个时辰。我问掌门来者何人，掌门只说了四个字——故人之子。’”
“哪一天的日记？”
“己卯年冬至前三天。也就是拍那张合影之前三天。”
楼明之沉默了几秒钟。锅盖面的辣味还在舌根上烧着，但他已经完全感觉不到了。脑子里各种碎片正在以惊人的速度拼接成形——故人之子、中亚面孔、买氏姓氏、青霜门覆灭后三天就人间蒸发的暂住证、二十年后横空出世的地下皇神买卡特。
“许又开今晚要见我。”他忽然说。
电话那头翻书的声音停了。
“他主动找你的？”
“嗯。云台山路的别墅。”
谢依兰沉默了很久。久到楼明之以为她挂断了。然后她的声音从听筒里传出来，比刚才更轻，但更坚定：“我跟你一起去。”
“不行。”
“楼明之，我不是在跟你商量。”她的语气忽然硬了起来，跟平时那个温声细语翻古籍的姑娘判若两人，“青霜门的事跟我师叔有关，跟青霜剑谱有关，跟你那桩案子也有关。你没有理由把我排除在外。”
“依兰，”楼明之揉了揉眉心，声音里透出一种少见的疲惫，“许又开这个人不像他表面上看起来那么简单。我查了他三年，能查到的东西干干净净，干净得不正常。一个搞武侠杂志的，能让地下世界的人都不敢动他，你觉得凭的是什么？”
“凭他知道太多不该知道的事。”谢依兰说，“而我师叔恰好也知道很多不该知道的事。所以他才失踪了。”
这句话像一根针，精准地扎进他们俩之间的沉默里。
楼明之没有说话。他把手机换到另一只手上，抬头看了一眼窗外的天。镇江的天灰蒙蒙的，云层压得很低，像是要下雨又一直不下的那种憋闷。他想起了恩师临死前的那个雨夜，想起恩师握着他的手跟他说“青霜”两个字就断了气，想起被革职那天从档案室里偷偷撕下来的半页卷宗——那半页卷宗上只有一个名字是完整的：许又开。
“好。”他终于说，“晚上七点，我去接你。但你得答应我一件事。”
“什么事？”
“如果情况不对，你先走，不要管我。”
谢依兰没有答应，也没有拒绝。她只说了一句“七点见”，就挂了电话。
楼明之把手机放在桌上，盯着屏幕上那张增强后的照片看了很久。放大后的面孔在像素颗粒中若隐若现，像一只潜伏在深水下的鲨鱼，看不真切，但你能感觉到它正在靠近。
晚上七点，天已经黑透了。镇江老城区在夜色中像一只蜷缩的猫，温顺而安静，只有偶尔从远处传来的几声犬吠打破沉默。云台山路两旁的法桐落了叶，光秃秃的枝丫在路灯下投出纵横交错的影子。37号是一栋中西合璧的老宅子，青砖外墙爬满了枯藤，铁艺大门上锈迹斑斑，门楣上嵌着一块汉白玉的匾额，上面的字被苔藓盖了大半，只能依稀辨出一个“墨”字。
谢依兰从车上下来，抬头看了一眼那块匾，忽然拉住楼明之的袖子：“这块匾——我见过。”
“在哪儿？”
“师叔的笔记里画过。他说青霜门正堂挂的匾就是这个字体的‘墨’，是陆青崖的手笔。”她压低声音，“可是陆青崖的墨宝怎么会挂在许又开家门口？”
楼明之没有回答。因为铁门里已经有人出来了。一个穿黑色唐装的年轻人打开门，面无表情地做了个“请”的手势。他走路的时候步子很轻，落在青石板上几乎没有声响，像个练过功夫的人。楼明之下意识挡在谢依兰前面半步，跟着那人穿过庭院，进了主楼。
许又开的会客室跟楼明之想象中完全不同。
他以为会看到一个文化名流该有的排场——满墙字画、紫檀家具、古董文玩。但推门进去，屋里空荡荡的几乎什么都没有。四面白墙，一盏孤零零的吸顶灯，正中间摆了一张长方形的老榆木桌，桌上只放了一壶茶、两个杯子，和一本摊开的旧书。
许又开坐在桌子后面。五十八岁的人，保养得宜，头发乌黑，脸上几乎看不到什么皱纹，穿着一件藏蓝色的中式对襟衫，袖口挽了一圈露出白色衬里，整个人看起来儒雅干净，像一个刚从书房里走出来的大学教授。他面前放着一副老花镜，镜腿上缠着胶布，看起来用了很多年。
但楼明之注意到的不是这些。
他注意到的是桌角放着一件东西——一个巴掌大的铜制香炉，造型古朴，炉身上刻着云雷纹，正是青霜门的独门标记。三天前他在谢依兰整理的青霜门文物图录里见过一模一样的纹样，那是陆青崖的随葬品之一，按理说应该躺在镇江博物馆的地下库房里。
许又开注意到他的目光，微微一笑，伸手把香炉拿起来在掌心里转了转：“楼队好眼力。喜欢吗？赝品，二十年前在地摊上淘的，花了五十块钱。”
“许老师叫我过来，不会就是为了让我看赝品吧。”楼明之坐下，翘起二郎腿，姿态放松，但脊背绷得像一张弓。
“当然不是。”许又开给两个杯子都倒上茶，动作慢悠悠的，像是在做一件很享受的事。茶汤是深红色的，散发出浓郁的陈香，闻起来像是有些年份的普洱。他把其中一杯推到楼明之面前，另一杯推到谢依兰面前，然后才开口，“我今天请你们来，是想跟你们讲一个故事。”
“什么故事？”谢依兰问。她的声音听起来很平静，但放在膝盖上的手不自觉地攥紧了。
“一个关于‘朋友’的故事。”许又开端起自己面前的茶杯抿了一口，目光越过杯沿看着对面墙上那片空白的、连一幅画都没有挂的白墙，像是在看什么很遥远的东西，“二十年前，我有三个朋友。一个练剑的，一个搞收藏的，一个做古董生意的。我们四个人曾经在同一个地方拍过一张合影，那时候大家都年轻，意气风发，觉得江湖上没有什么事是一把剑解决不了的。”
谢依兰的呼吸顿了一下。楼明之在桌下轻轻碰了一下她的手背，示意她不要出声。
“后来呢？”楼明之问。
“后来死了一个，疯了一个，失踪了一个。”许又开放下茶杯，手指在桌面上缓缓敲了两下，跟钟摆一样均匀，“练剑的那个死了，搞收藏的那个疯了，做古董生意的那个失踪了。只剩下我一个，守着这些旧事活了二十年。”
“那个练剑的人，”谢依兰的声音微微发颤，“叫什么名字？”
许又开看着她，眼神里忽然多了一种很难形容的东西——像是慈爱，又像是怜悯，更像是某种跨越了二十年时光的愧疚。那是一种很复杂的、被岁月反复浸泡过的情绪，在一个人的眼睛里存在了太久，已经分不清原色是什么了。
“他姓陆。陆青崖。”许又开慢慢说出这个名字，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，吐出来的时候带着千钧的重量，“你比你师叔有勇气。她这辈子都没敢当面问我这个问题。”
会客室里安静得只剩下墙上老式挂钟的嘀嗒声，和谢依兰攥紧拳头时指节发出的细微咔嚓声。那声音很小，但在这种死一般的寂静里，跟打雷没什么区别。
楼明之端起茶杯喝了一口。茶是好茶，入口醇厚顺滑，回甘悠长。但他知道这杯茶只是个道具，真正的戏还没开场。许又开把他们叫到自己的地盘，一上来就主动提二十年前的旧事，这不符合一个隐藏秘密二十年的人的行为逻辑。他要么是想主动摊牌，要么是在设局。
“许老师，咱们打开天窗说亮话吧。”楼明之放下茶杯，身子往前倾了倾，眼神冷下来，“你二十年前就是青霜门的人，你跟陆青崖的关系不止是朋友那么简单。你、买塞尔、陆青崖、谢依兰的师叔，你们四个人——”
“五个人。”许又开打断他，竖起一根手指，“还有一个人。当时一起合影的，是五个人。”
楼明之愣了一下。那张合影他看了不下一百遍，只有四个人——加上拍照的人确实可能是五个。但许又开怎么会知道他在想什么？除非许又开早就知道他们在查那张照片。
“第五个人是谁？”
许又开没有回答。他站起来，走到那面空白的墙前面，背对着他们，双手负在身后。藏蓝色对襟衫的肩胛骨位置微微隆起，撑出两道褶子，像一双被收拢的翅膀。
“你们有没有想过一个问题——青霜门当年在江湖上树大根深，陆青崖的武功在那一辈里无人能敌，区区几个外人，怎么可能一夜之间就让整个门派从地图上消失？”
他转过身来，脸上的儒雅像一层薄冰一样裂开了，露出底下某种更深沉、更寒冷的东西。那不是恶，而是一种被真相折磨了二十年之后留下的空洞，像一口枯井，深不见底。
“除非，”楼明之慢慢地说，“有内鬼。”
许又开没有说话。他重新坐回椅子上，把老花镜拿起来擦了擦，架回鼻梁上，然后翻开桌上那本摊开的旧书。楼明之这才看清那不是书，是一本手写的日记，纸页发黄发脆，边缘碎了好几块，一看就是从什么灾难现场抢救出来的。
“这是我当年的日记。”许又开把日记推到楼明之面前，翻到最后一页，“你看这一篇。”
楼明之低头看去。纸张上密密麻麻写满了字，字迹潦草凌乱，跟许又开现在那副儒雅从容的形象完全不同。墨迹有的深有的浅，显然不是一次性写成的，而是断断续续记了很多天。他逐行往下读，看到最后几行的时候，瞳孔骤然收缩。
上面写着——
“今夜又有人来了。不是陆家的人，是外面的人。他们说只要我交出钥匙，就保我全家平安。我不知道他们是谁，但其中一个人的口音不对，不是本地人，像是西北那边来的。陆兄今日闭关到了第七天，我不敢去敲门。我做了一件这辈子最后悔的事。我把钥匙给他们了。三个时辰后，青霜门没了。我躲在书房里，听着山上传来的声音，一下都没有出去。我听着他们杀人。我听着他们烧房子。我听着陆兄的剑折断的声音。我不敢出去。我是个懦夫。这条命活到现在，每一天都是偷来的。”
字迹到这里戛然而止。后面是大片空白，只在末页底部写了最后一行字，字迹端正了许多，像是隔了很久之后补上去的：
“买塞尔死了。他死在青霜门的密室里，身上中了十七剑，每一剑都是碎星式。杀人的人，是会用碎星式的。这世上一共只有三个人会碎星式——陆青崖死了，他夫人死了。剩下那个，只有我。”
楼明之慢慢抬起头，看着对面那个儒雅从容、满头乌发的武侠大神。
许又开摘下了老花镜，用拇指和食指轻轻揉着鼻梁两侧的穴位。灯光打在他脸上，把他的表情切割成明暗两半。他揉了很久，久到会客室里只剩下挂钟的嘀嗒声和三个人的呼吸声。然后他放下手，重新睁开眼睛，那双眼睛里已经没有二十年来的儒雅平和，只剩下一片死水般的疲倦。
“第五个人，”他说，“就是当年那个躲在书房里、听着师门被灭却不敢出声的懦夫。”
“是我。”
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