第229章 刽子手的标尺(1 / 1)

院子里，很安静。

那种死一般的寂静已经被另一种声音取代。

哗啦，哗啦。

那是牛皮纸板被折叠，被涂抹，被黏合的声音。

缓慢，笨拙，却带着一股顽固的生机。

吴家嫂子坐在门口的小马扎上，头埋得很低。

她的两个孩子也学着大人的样子，笨拙地帮忙递着纸板。

陈年和另外几户困难人家，围坐在一起，形成了一个小小的，沉默的生产圈。

他们糊的不是纸盒。

是活路。

屠勇没有参与。

他手里捧着那本崭新的牛皮纸账本，像一尊门神，沉默地站在院子中央。

他的脚边，放着一把崭新的扫帚，一个铁皮簸箕，还有两副林干事特意交代买的，厚实的帆布手套。

这是委员会的第一笔公共资产。

也是他，屠勇，权力的延伸。

他深吸一口气，迈开步子，走向了那个小小的生产圈。

所有人的动作，都在这一刻，停滞了一瞬。

屠勇没有看任何人。

他径直走到吴家嫂子面前，蹲下身，从她脚边那堆已经糊好的纸盒里，拿起了一个。

他的手指很粗，指甲缝里还残留着洗不净的血污。

可他的动作，却出人意料地稳。

他用拇指，仔仔细细地，刮过纸盒的每一个黏合处。

“这里。”

他的声音，洪亮，粗犷，不带一丝感情。

他指着一个微微翘起的边角。

“浆糊没涂匀，不合格。”

吴家嫂子的身体猛地一颤，那张本就蜡黄的脸上，瞬间血色尽失。

屠勇没有再看她。

他将那个不合格的纸盒，轻轻地，放在了一旁。

然后，他又拿起了第二个。

合格。

第三个。

合格。

他检查得很慢，很仔细。

像是在分割一块上好的猪肉，每一刀，都必须精准，不容丝毫差错。

一小堆纸盒，很快被分成了两堆。

一堆是合格的，另一堆，只有孤零零的那一个。

屠勇拿起那支英雄钢笔，翻开了另一本崭新的验收记录簿。

他用歪歪扭扭的字迹，写下了第一笔记录。

【吴秀芬，成品二十三，合格二十二。】

写完，他才抬起头，那双带着几分煞气的眼睛，看着那个早已手足无措的女人。

“拿回去，返工。”

说完，他不再多言，起身，走向了下一个人。

陈年。

老人吓得浑身一哆嗦，下意识地就想把自己糊好的那几个歪歪扭扭的纸盒藏起来。

屠勇没有给他机会。

他拿起一个，看了看，眉头皱得更深了。

“角，没对齐。”

他又拿起一个。

“浆糊，抹得到处都是。”

陈年那张布满皱纹的脸，涨得通红，像一块烧红的烙铁。

屠勇看着他那双抖得像风中残烛的手，沉默了片刻。

他没有把纸盒扔到不合格的那一堆。

他只是拿起一张新的纸板，用自己那双粗糙的大手，笨拙地，却又无比清晰地，为老人演示了一遍。

“先对角，再压边。”

他的声音，依旧生硬。

“这样，就不会歪。”

陈年愣住了。

他看着屠勇，那双浑浊的眼睛里，第一次，流露出了一丝茫然之外的东西。

屠勇没有再看他。

他将那个演示用的纸盒，轻轻地，放在了陈年的手边。

“照着这个糊。”

然后，他起身，继续走向下一个人。

他像一个冷酷的、却又带着一丝笨拙温情的刽子手，用一把名为“规矩”的标尺，一寸一寸地，丈量着这个院子里，新生的秩序。

而这一切，都被一扇紧闭的窗帘后，那双充满了怨毒的眼睛，尽收眼底。

廖山死死地攥着茶缸，指节捏得发白。

他看着那个杀猪的，像模像样地当起了监工。

看着那些穷鬼，像一群被驯服的牲口，埋头苦干。

一股前所未有的恐惧，像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。

他知道，他不能再等了。

再等下去，这个院子，就真的没他立足之地了。

他猛地站起身，换上了一件最体面的外衣，戴上了一顶洗得发白的干部帽。

他没有走前门。

他拉开后窗，像一个做贼的耗子，悄无声息地，翻了出去。

他的目标很明确。

轧钢厂，后勤处。

他要去搬救兵。

搬一个，能把那个姓林的毛头小子，连同他那套狗屁规矩，一起碾得粉碎的，真正的救兵。